Ностальгия

Не получается писать о красоте природы.
Не вдохновляет уличная грязь,
Как вечный спутник Питерской погоды,
Которая всегда не задалась.

Не восхищает плачущее небо,
В гранитных берегах тяжелая вода.
Вот если бы сейчас бы мне бы
В Италию куда-нибудь,
Тогда

Я, как художник, рисовал бы виды -
Прозрачный воздух, синий небосвод -
С частичкой зависти, конечно, - от обиды -
К туземцам местным,
Тем кто там живет

И наслаждается волшебными ночами
И нежным утром, и прекрасным днем,
Не ведая того, о чем писал вначале.
Не представляя, как мы тут живем...

Воспеты были б мною Апеннины,
И буковых лесов прохладный аромат,
Сады и виноградники равнины,
И Рим, и Колизей...

И был бы во сто крат
Счастливее я всех других, возможно...
Но, находясь теперь не там, а здесь,
С уверенностью говорить об этом сложно.

Нас на чужбине мучает болезнь,
Которой не подвержены другие,
А только русские -
Внезапная печаль,
Тоска по Родине, по дому.
Ностальгия.

И, уезжая в призрачную даль,
Туда, где жизнь богаче и красивей,
Где, кажется, нас ожидает Рай,
Мы сердцем остаемся с ней, с Россией.
Пока не настигает жизни край,
Покуда живы...