Когда чужое масло на столе

Гармонь моя - игривая гармонь,
Пылятся кнопки-клавиши твои,
Мехам уставшим не зажечь огонь,
В чужих сердцах не зародить любви,
На твой не соберутся голосок,
И как заправский, городской артист
Уж не преклонит над тобой висок
Веселый работяга-гармонист.
Ты отыграла милая свое,
Устрой старушкам в деревнях покой.
А помнишь было, как с тобой вдвоем
Гулянки собирали за рекой?
Как спать мы не давали до утра,
Пока пастух с зарей не щелкнет в плеть?
Что ж видно, милая, пришла пора
В печали на завалинке сидеть.
Все свадьбы отыграли на селе,
А хоронить гармошка ни к чему.
Деревня мрет, а масло на столе -
Чужое это масло (Чтоб ему!).
Во всем какой-то видится изъян,
Живем сегодня, будто налегке.
Нас превратили в диких обезьян,
Придумав молоко на порошке.
Коровий редко-где услышишь мык,
Лошадок нет - повывели давно,
Глядит с тоской сегодняшний мужик,
Стареет, пялясь в мутное окно...
Гармонь моя игривая молчит.
Да, что тут скажешь, если боль одна.
Уж гнезда свили звонкие грачи,
А на полях заросших тишина.