Миниатюра Он уходил...

Он уходил по осколкам раздавленных чувств, уклоняясь от отравленных стрел ее слов, укрываясь щитом безразличия.

Защищаясь клинком обвинений, делал выпады наугад, почти ослепнув от черной боли. Бережно укутывал сердце в одиночество, стирая с полотна души жизнеобразующее местоимение "мы".

Одно лишь желание оставалось в отравленном злостью мозгу - ранить еще больней. Бросая щит, он доставал самый острый клинок и местью движимый, обрушивал всю мощь своих ударов на хрупкий ее стан. А видя слезы ликовал. Смотря на дрожащие в рыданиях хрупкие плечи, искал  своей жестокости оправдание. И не находил.

Он уходил победителем с поля. Но был ли этому рад? И всхлипы ее звучали, как похоронный набат...


Рецензии