На перекрёстке

Майя, вот прочла и припомнилось:
в приморском городском парке, на перекрестке можжевеловой аллеи, каждый вечер в одно и то же время - ближе к вечеру, приходил старый скрипач. Он играл всего одну лишь мелодию. Полонез Огинского. Скрипка плакала так - что невозможно было пройти мимо. А скрипач, отыграв эту музыку сердца, ни на кого не глядя, осторожно укладывал свою скрипку в футляр. И точно так же, погруженный в себя - как приходил так и уходил, худощавый - ни чуть не сгорбленный, а прямой - как натянутая струна, не сбирая себе денег - видно было - играл он вовсе не для этого.Мне хотелось заговорить с ним, ну хотя бы поблагодарить за музыку - мной любимую с детства... но это чужое одиночество не располагало к общению, и мы замедляя шаг, провожали его взглядом... быть может это и было правильнее, не знаю - но в иной житейский раз вот так же невольно боишься вторгнуться в пространства чужой души. Просто ежедневно уже старались подгадать наше прогулочное время к его приходу на тот же самый перекресток в парке, чтобы послушать голос его печальной скрипки. Это почти, как у Вас:

"Седые кудри старика, смычок и руки -
Все это дар, послушай не спеша!"

"О чем он пел?" кто же знает, кроме него - о чем или о ком?

Ветка Багульника   16.03.2014 01:12   •   Заявить о нарушении