Один. Одна. Одно

Еще один куплет, чтоб исписать пустой листок
Затертой ластиком очередной бессонной ночью.
Вновь кружка с чаем и все тот бодрящий ум глоток,
Глухие мысли чувств, неровный в буквах строчки почерк...

Последний месяц колких холодов седой зимы
Дарует чувство, будто сильно постарел душою.
Склероз уже мешает заменять: "один" на "мы",
Иль не склероз, коль продолжаю жить одной мечтою.

И если вдруг в обители царит сплошной бардак,
Тогда в душе одно безумство от противоречий.
Наскучил образ жизни, что надменный холостяк,
Твердящий: на своих местах валяются все вещи!..

Пусть холостяк и не поэт, но пробует писать
Свои из Средней Азии корейские мотивы...
Но лейтмотивы оказались схожими опять,
Напомнили трех с лишним летней давности порывы...

Сегодня то, что получилось после сотен строк.
Вчера ушло в историю из грез, мечтаний, быта.
На завтра предстоит пока из новых снов порог.
Из старых может, ведь вчера душою не забыто...

Пролистывая книжные из сборника листы
Средь "криков" Маяковского, Есенина "шептаний",
Найти по слуху Блока характерные черты.
Опять сравнить обеих "Незнакомок" из мечтаний...

Есть истина, что изложил в своих трудах Плутарх,
Как отстоял пред знатью Юлий Цезарь свое имя:
- Неужто и в деревне спор за власть, скажи, Монарх?
- Я лучше буду первым здесь, чем быть вторым мне в Риме!..

И каждый новый день "Одна Любовь" (в больной душе),
Которая способна охватить любые дали.
Для всех, кто дорог, кто на верхнем сердца стеллаже...
Быть может однолюбство тоже на души скрижалях...