Как пластилин, мы мнем свое дело, и от каждого прикосновения оно становится все податливее, все проще управлять процессом, забывая о материале.
Капли разлетаются, обволакивая существо.
И вот мы уже спящие смотрим сквозь преломляющуюся пленку воды.
Мысли наши вялые, рыхлые не способны уже управлять нашими действиями.
Голод. Дезориентация. Где благость и ужас.
Только нервы вытягивают нас в тетиву.
И летят стрелы, поражая повседневностью.
Движение наше, как маятник.
Кажется, что кругом вакуум, пустота, и движение это будет вечным, с той лишь поправкой, что мы уже давно задохнулись.
И теперь наше заводное тело путается по свету, набивая каждую клетку до предела пищей.
В поисках своей единственной позиции для построения суперматической картины проданного в рабство самому себе мира.
Спящие
© Copyright: Ион Шхту, 2014
Свидетельство о публикации №114021401299
Свидетельство о публикации №114021401299
Рецензии