Прости, сынок, что разлетелась в прах,
Что Дома нет, что завтра- не известно,
Что жизни нить в чужих горит руках,
И что Душа порхает бестелесно.
Прости, сынок, что я с собой играть
Позволила жестоко, бессердечно,
Что не смогла, все, ухожу, сказать,
И что в любовь поверила беспечно.
Прости, сынок, нет ничего взамен,
Тому, что у тебя я отобрала,
Прости, мне боль заброшенную стен,
Прости, что я твой детский мир сломала.
Прости, сынок
© Copyright: Юлия Федоровна Склярова, 2014
Свидетельство о публикации №114021411247
Свидетельство о публикации №114021411247
Рецензии
