Ты, наверное, спишь - половина второго ночи,
Без подушек, закутана в два одеяла...
Год прошел. У меня в личной жизни? Прочерк,
Ну да, впрочем, не важно, Где наша не пропадала.
Чем живешь, драгоценная? Анимация или ты схемы чертишь?
Знаешь, ночами так колется межреберье -
Все же я слишком много курю свои мятные палочки смерти,
И живу-то все больше вне, в зазеркалье или в задверье.
Я пишу зачем? Ну, наверное, я скучаю. Да и все равно мне не спится,
В шахматы вот играю с собой, ставлю мат белому королю,
Я все равно не отправлю письмо - я сотру. Как я раньше стирала лица,
Как стираю и память о том, что, кажется...я люблю?
Это, в принципе, так... Баловство и попытка закрыть гештальты,
Ты же знаешь меня, это знак - подведена черта,
Но когда я себя наконец соскребу с асфальта -
Не приходи. Пожалуйста. Никогда.
Из ненаписанных писем
© Copyright: Пушистый Вареник, 2014
Свидетельство о публикации №114021300912
Свидетельство о публикации №114021300912
Рецензии