моим

Мы читали рассказы и пьесы, читали романы.
Мы писали рецензии, даже эссе.
На каких бы страницах, в итоге, мы  не умирали,
Всегда вместе крутились в сансарном судьбы колесе.

Всегда вместе... Всегда. Так из книги и в книгу.
Улыбаясь, рыдая, друг другу в колени дыша.
И какие бы нам ни писались обиды и беды,
Все на свете сносила, на три поделившись, душа.

___________________________________________

Что ты плачешь, моя малышка,
На тонкой шее склонив головку?
Тебе досталась дряная книжка,
Мы перепишем ее концовку.

Я не берусь лезть в поэты свыше,
Литература не мой конек.
Но ты смотри, ты ровнее дышишь,
И этот вечер, не одинок.

В Ирландский паб, и по кружке эля?
А может просто домой и кофе?
Ты вот, смотри, ничего не ела,
С ума сошла на своей Голгофе...

Ты видишь, старые переплеты,
Уже такая, на деле, ветхость...
А хочешь в книжный махнем,ну что ты,
Страницы матовой гладь поверхность,

И свежий запах, той типографской,
В которой лишнего нет, пока что.
Ты улыбнешься, и скажешь: "Здравствуй,
Экзюпери, отлажу тогда уж...

Да и вообще, мне чего по жестче,
Пьюзо, вот перепрочту пожалуй..."

И станешь четче, острее, жестче,
И будешь плыть, вдоль ночных витрин.
По подоконнику, хлещет дождик,
"Маленький принц", там лежит один...

"Досадно... Ладно, куплю другую.
И без пометочек на полях."-
Ты улыбнешься- "Я не тоскую."
Переписали. Да ну их нах!))