Мне снится сон. Жара. Мутит от перегрева.
Течет река. угрюмая. На Стикс похожа.
Слова подобны бурлакам. Склоняясь влево,
идут и тянут мысль самой вселенной не моложе.
Гряда когтистых запятых гремит железом,
и междусловья скованы, как будто, кандалами.
Старуха-мысль беззубая стучит протезом.
Измучена деменцией подагрой и годами.
Всё замерло. Заснула ночь, страницы сна листая.
Ни звука, ни движенья. Изогнув бедро,
луна повисла надо мною, словно запятая.
На ней раскачивался сказочный Пьеро.
муки творчества
© Copyright: Ирина Мороз 2, 2014
Свидетельство о публикации №114021308438
Свидетельство о публикации №114021308438
Рецензии
Какое потрясающее словесное кружево, а финальные строчки - это просто поэтическая жемчужина!
Александр Рывин 14.02.2014 14:44 • Заявить о нарушении
Александр Рывин 14.02.2014 14:44 • Заявить о нарушении