нам никогда не исполнится двадцати

нам нужно сегодня о многом…
знаешь, о чём не говорят в новостях — я не знаю, с чего начать.
проще, конечно, было бы промолчать.
а ты мне скажешь: «давай, раз уж начал, или не нужно было вообще начинать».
это сложнее, чем жить, и проще, чем умирать.
и я начну говорить в своей обычной манере, ну, ты знаешь, — глаза в глаза.
и я хотел бы на тормоза…
я хотел бы нажать на «стоп»,
когда вспоминаю, как вечернее море вокруг твоих стоп
мелодично плескалось.
мы сидели у кромки воды,
ты  заплетала косички из моей бороды,
над нами не было бога, силы или беды,
в моём гитарном чехле ещё оставалась
пара монет и забытых историй
о море,
о море,
об океане и снова о море.
о нас.
я играл тебе джаз,
ту самую классику из тридцатых.
мы были в рубашках помятых,
а в облаках-ватах
отражался закат. и прямо на нашей коже.
это единственное, что может быть свято.
и для нас ничего не могло быть дороже
шума прилива и вкуса свободы.
и эти морские воды
водили вокруг нас хороводы,
и нам не требовались переводы
их слов на людской язык — мы были частью природы.
а теперь я говорю, что тебя не ждал
у меня есть билет, осталось только, чтобы меня дождался вокзал.
я никогда ещё не уезжал
так, чтобы уже никогда не вернуться.
а, вообще, всё останется прежним — деревья продолжат гнуться,
кто-то утром не сможет проснуться,
чашка всё так же станет на блюдце,
только меня уже больше не будет у тебя на пути.
говорят, что жизнь прожить — это не поле чёртово перейти.
наплевать, нам никогда не исполнится двадцати.

13.02.2014 00:25