Мысли уставшего

Утро. Снова топаю по разрисованной мелками дороге
Под моими ногами мелькают строки,
"Люблю" и "С днем рождения, солнце",
Только это прошлое, оно не вернется.
Я уже давно перешел все грани смысла,
Что есть он вообще, нигде не написано.
Скажешь обратное? Нет, ошибаешься
Смысл придумали люди для себя же,
А что есть правда, не думали, не спрашивали,
Рядом со мной идет девица накрашенная,
И это по вашему жизнь?
Каждое утро встаю на работу, снова напьюсь я в эту субботу,
Так же, как и в прошлую, и месяц назад
Разрисованной рожей нынче легче заработать, чем честным трудом,
И удивительно, все знают, что будет потом.
Как всё прекрасно у нас разлагается,
Как все мечты чередой разбиваются,
Но почему-то об этом умалчивают.
Как же всё в мире нашем обманчиво,
 - "Здравствуйте, доброе утро", сказала соседка тем временем,
Я улыбнулся. А та побежала, угадайте куда?
Нет, не печь пироги своим внукам.
Помчалась рассказывать "любимым" подругам,
Что сегодня снимал я проститутку.
Было ли так, меня вы не спрашивайте. Смысл не в этом, он в лицемерии.
Рядом шагает всё та же с рожей накрашенной, а на лице черты удивления.
У меня ведь нет тени. Я существую вообще?
Нет, я ведь просто с небес наблюдатель.
Я ведь такой же, как эти вот все,
Глупый, испорченный, лжец и предатель.
Нет, это шутка. Просто свет фонаря, странно упал, вдаль от меня
Вот и с накрашенной рожей подумала, что я какой-то вампир или оборотень.
Глупая.
Ну а к чему это всё я веду? Сам не пойму.
Остановив своих мысль череду,
Снова на землю оказываюсь брошенный.
Молча и прячась в шарф продолжаю свой путь.
Утро. Иду.