Все поэты обреченны на это...

И я, как всегда, одинокий,
Этой ночью не сплю,
Тоскливо рождаются строки,
И я их пишу и пишу.

А утром пустой и безбашенный,
Иду на работу опять.
Гениальность помешательством скрашенна.
И мне это надо принять.


Рецензии