Мой завтрак - черный вязкий кофе, две барбариски и икра,
Мой собеседник - мертвый Гриша
Ему 17, как и мне.
Мы будем говорить о жизни, о мокром снеге и стихах,
Мы тело, отделив от мыслей,
В поход отправим погулять.
И возвратившись, спустя годы, оно стучится в нашу дверь,
И Гриша открывать уходит,
Он не вернется - ты не верь.
Мой скромный ужин - три печенки и позабытый кем-то чай,
А на остывшей старой койке
Осталась гришина печать.
Без темы
© Copyright: Тихие Шаги, 2014
Свидетельство о публикации №114021301216
Свидетельство о публикации №114021301216
Рецензии