Поэты памятных времен
Стихи писали про любовь.
И все в них нежно и красиво,
Но так наигранно-фальшиво,
В них больше лести, чем любви,
В словах нет собственной души,
Теперь такое сплошь и рядом,
Достаточно порой лишь взгляда.
Сегодня есть у многих шанс,
Свои творения показать,
И ежедневно льется в сеть
Огненной геенны медь.
Достойных мало среди них,
Таланты трудно здесь найти.
Их закрывает пеленой толпа,
Среди бездарностей так хочется молчать.
И я себя не вправе относить
И причислять к кому-нибудь из них,
Но только тяжелей решить,
Как правильнее будет поступить.
Мне не нужна иллюзия души,
Не потерплю надменной лжи.
Сейчас он в моде этот фокус –
В мир гнилой бессрочный пропуск.
Вся жизнь как фокус – ловкий трюк,
Иллюзия, обман, движенье рук.
Вопрос лишь в том, кто там на сцене,
Притворству придает значение?
Фокус
© Copyright: Андрей Станковский, 2014
Свидетельство о публикации №114021310408
Свидетельство о публикации №114021310408
Рецензии