Я придумал писать три книги,
Они теперь пишутся сами,
Показывают мне фиги
Где-то под небесами.
Они смеются, глаголют,
Они испачкались в саже.
Транжирят и время, и деньги.
Я подожду, пока скажут,
Что я их не зря придумал,
И им откроют обложки…
Когда-то и я буду в урне,
Но сначала их выкормлю с ложки.
Оно всё равно пригодится
- Врежется переплётом,
Чтобы держались страницы
И не боялись полёта.
Три книги
© Copyright: Саша Антипин, 2014
Свидетельство о публикации №114021200920
Свидетельство о публикации №114021200920
Рецензии