Всё

Да как не стебать чувства, если я привыкла считать, что только мысли настоящие?
Если я привыкла забивать чувства так глубоко, что потом и не вспомнить, какими они были...
Как не стебаться, если мне просто стыдно... чувствовать.
Ведь всё должно быть под контролем. Или не быть вообще.
Давать названия чувствам и хоронить их- вот чему я научилась.
И я хочу засунуть себе в задницу своё раздутое эго. Но, боюсь, оно туда не влезет. Слон же не влезет в собачью конуру.
И я смеюсь. Над собой и над всеми.
Бесконечно и жестоко.
Я могу рассказать, что я думаю. Но как рассказать, как поделиться чувствами?
За них страшно. За них просто страшно.
Страшно, что их растопчут. Что никогда не разделят.
Потому что где-то внутри понятно, что мои чувства- это и есть я, это и есть правда, это и есть настоящее.
Не мысли, слова или дела. Нет. Чувства.
И я их защищаю. Я запутываю и себя и других.
Этот механизм самозащиты работает безотказно.
Я настолько офигенно-искусственна, что даже сама не подозреваю, что это маска и не одна. Это слои. Это профессиональный грим. За которым не увидеть лица.
И всё, что мы знаем друг о друге- не более, чем иллюзия.
Вот откуда это чувство нереальности происходящего- оно всё ненастоящее.
Вот откуда боль.
Вот почему нам порой нечем дышать ночью.
Вот откуда берут истоки все наши страхи.
Мы построили искусственный мир для искусственных себя.

Но ведь всё можно изменить.
Всё можно изменить.
Всё.


12.02.14