Молод он...
Зол и чёрт ему не брат.
Носится по белу свету -
ищет лёгкую монету,
но найти мечтает клад.
Не берут его морозы,
что морозы-не вопрос.
Рассуждая мэтром прозы,
что воистину тверёзый,
он уже б давно замёрз.
Врёт себе напропалую,
Словно сыпет серебром.
Ну а жизнь, струёю дыма,
проплывает мимо, мимо...
Не вернуть её потом.
Кизляр
Свидетельство о публикации №114021208406