Пристанище - немного мистики

                Кто создан из камня, кто создан из глины,-
                А я серебрюсь и сверкаю!
                Мне дело – измена, мне имя – Марина
                Я – бренная пена морская
                Марина Цветаева
               
            

«У зеркала, …» - в шкафу, где  жизни прошлой быт,
стою,  - « где муть и сон туманящий…»
И в это прошлое, как в жуть, или как в стыд,
смотрю… Что за спиной моей? Оно пугающе,
ищет уже - мятущейся  душе - «Пристанище».

Но вот пришла волна. Ещё - волна и пена
Зелёные глаза, а в них не взгляд – «измена» -
улыбку грусти дарит мне – « морская пена»,
Почти сто лет спустя, глаза глядят в глаза
Над пеной серебром сверкают строчки:- 
 «Вечерние поля … 
        Над ними - вороны…
                -  Благословляю Вас…» 
                и точки. Точки  ….

Вот «три свечи…», и купол черноты ночи,
Ваш «дом…», «окно…» и почерком невидимой руки, 
по внутреннему куполу пронзительной ночи,
вдруг, разлились  две пламенных строки:-
 «За то, что Вы меня…
                так любите…»

О, Господи. …  Простите же, простите.
Как сразу не узнал полёт Вашей руки?
И этот пенный вал в серебряном зените…

Семьдесят лет и год ещё, спустя
Вы - просите меня – оттуда?
Опять - как здесь грустя –
                о, прелесть чуда!
Строки? «Письма»?  И это от меня?

Как так? Ведь я,  увы, не тот – «рождённый»,
 «через сто лет», «страстнейший из гостей»,
что в Вас одну будет, как в облако, влюблённый,
«Во имя той –  её не тлеющих -  костей».
 
Но всё же знайте, «Розовое платье» под венец,
сто лет назад - когда о нём ещё Вы не писали -
в шкафу зеркальном этом я - для Вас – хранил, юнец.
Не ведая о том, что Вы о нём тогда уже мечтали.
               
Поймёте ли? Но всё-таки - чтоб знали  ...
«Небытие  -  условность», - Вы сказали.

02. 09. 2012 г.