Срез души, тупым снимая скальпелем,
Смысл жизни постигал поэт.
На халат помятый – красным капало,
Но не клюквой сахарною – нет!
Не сироп всё это, не «варение»,
И не кетчуп баночный – густой,
То следы утрат и сожаления,
Это всё потерянный покой.
Застывают строчки жесткой проволокой,
На тетрадных, в клеточку, листах.
Это встречи прошлого и проводы,
Это крик застывший на губах.
Это счастье и восторги малые,
Это чувства в перепутье лет,
Это ночи, и глаза усталые...
Это всё что испытал поэт.
Пусть остынут страсти, улетучатся,
Время годы навсегда сотрёт,
Но, кто знает, может так получится,
И тетрадку кто-нибудь найдёт...
тупым скальпелем...
© Copyright: Алекс Локк, 2014
Свидетельство о публикации №114021204165
Свидетельство о публикации №114021204165
Рецензии