Лоно белого поля исполнено белых соцветий;
ночь от белого склона взлетела над белой Окой;
овевая безмолвьем, слепя белизною такой –
ты не сможешь сказать – только помнить – о слове, о свете.
И безгласность, и радость царит в раскинутых небесах,
и пролубкой в реке – нА сердце теплится сладкая рана,
будто в Индской пустыне кличет в тоске Варлаама
младый вьюнош, царевич Иоасаф.
Ветер спит. Ольховая ветвь мне гласит манихейским письмом,
как возлюбленный свет пригвоздили ко древу архонты и дэвы –
снежно-белый завет последней, полуночной эры,
затворенный в сугробе – как след – в Междуречье моем.
Здесь склонились знамёна и Фауста, и Августина.
Запорошило оружья. Здесь всё покрывает одним
белым снегом. Ох, как знатно метёт по родным палестинам,
белизной ослеплённым,
непролазным,
прекрасным пустыням моим.
Прекрасная пустыня
© Copyright: Виталий Леоненко, 2014
Свидетельство о публикации №114021202604
Свидетельство о публикации №114021202604
Рецензии