3 19

Три девятнадцать. По нервам расколотым - кофе.
Где-то в четыре сгорит мой последний запал.
И станет легко. Мне будет божественно по фиг.
Заснеженный город - как белый немой трибунал.

Пять сорок три. Сигаретная пачка почти опустела.
Из задумчиво-нежного взгляд - сверкнёт пустотой.
У окна, сквозь которое можно - легко так и смело,
Я один на один в рукопашной схожусь с темнотой.

И бесславным финалом к семи - разразится рассветом
Это страшное небо, глухое к слезам и мольбам.
Кто-то так милосердно мне шепчет: не надо об этом!
И ветром прохладным гладит меня по иссохшим губам.

Восемь десять. Час пик начался. Это первый круг ада.
Замирают в полёте и мысли и птицы и крик и рука.
Каждый прожитый день - это приз, это даже награда.
За бессонную ночь, за "самой не свалять дурака".

И весь день и вечер - не думать и чем-то заняться.
Дотянуть до полуночи, где-то в кафе переждать суету.
Три девятнадцать. И сны, что давно мне не снятся
Обнимают и манят - в ночь без тебя, в пустоту.