окурок

Я окурок сгоревший до фильтра,
Кожа та, что не любит масла,
Просыпаюсь по выпитым литрам,
Жизнь заилена или пресна.
Я надломленный сук у березы,
Сок засох, не струится давно,
Потерял в перепутье последние слезы,
Превращаюсь в бесчувственное гавно...


Рецензии