Зиме - спирт, весне - сок. Футуристическое X

Синь неба изранена в краснозвездную кровь об мороз колючий,
А мне там стихи писать – мол, на улицу беги, не отлынивай!
Ну а ночь-то какая? Выйдешь – и сразу в морду получишь
Или от холода, или от пьяницы такого же красно-синего.

Или задумаешься – и не заметишь открытый люк,
Но я не боюсь, и вина не впрысну для храбрости в усталое тельце,
Лишь словесным спиртом распутную толстую снежность хмелю,
И она уходит, пританцовывая тополями в кружевных метелицах.

И люди что? Не тронет, кто душой и глазами крив,
Улыбнется немного, посмотрит мутно, и только,
Ведь зима, пьяная в капелевый дрызг от моих рифм,
Уводит с собой под вспотевшую руку всех алкоголиков.

И я под защитой, бытие для меня – как облачный абажур,
Лампой утра загораюсь, не желая учить и что-то советовать,
И другому, такому же теплому, голову не кружу,
Лишь стихами пою, что превращаются в сок голубого рассвета.

И так хорошо, я согрелся, и дорога теперь ясна!
Этот путь лишь мой, что, как первый ручей, серебрист и узок,
И рядом идет молодая, стройная и красивая весна,
Или девушка в синем… или радость моя… или муза.