Ешь мои стихи. Футуристическое IX

Говорят, что я дать ничего не могу, что стихи не съесть,
И укорами этими я от тебя отделен, как застенком,
Хоть свободен внутри, ну а вдруг им поверю весь,
И исчезну в унынии грустном и безоттенковом?

Дорогая, любимая, слышишь? не нужно это нам!
Лучше цветом рассыплюсь… руками памяти его бери!
Видишь, как в воздухе, от сильного мороза бесцветном,
Рифмы мои летают, красные, как снегири?

Оттого, что едят рябину чувства бордовую
И ей наливаются. Каждый живет, съеденное в себе копя.
Вот представь: постарел я, метели седой бородою вью,
Но, юность песен жуя, помолодею опять.

Потому-то всю радость пропускаю сквозь душевные желобы,
Превращаю в плоды, собираю их мыслей своих сумой,
Чтобы ты прочитала, посмотрела на них, съела бы,
И стало бы легче, теплее тебе самой.

На снегирей похожи? Съесть снегиря? Но это не птицы вовсе!
Просто красные тоже, но бывают и желтые, и голубые,
Урожайною вышла слов моих стихотворная осень,
И летают фрукты, хоть без крыльев плоды любые.

А если надоел ягодный блеск моих чернил,
И от цвета в глазах любимых много боли и рези,
То можно другое съесть, да хоть меня, не убив и боли не причинив,
Вот до чего дошли современная наука и поэзия!

Сумеют и мясо сделать, живое не кладя на алтарь,
Плывут вегетарианские рыбы, я сам осоловел от такого клева!
Пусть грустные они, порою, но их все равно можно глотать,
Лишь тоску нечастыми косточками выплевывать.

И я, как верблюд, замысловатый образ несу на горбу,
И я, как птица, увидел тайну с высокой ветки:
Ты ешь мой летающий радостный поэтический арбуз
И только печали откладываешь, как семечки довольно редкие.