Ветви снежную тьму отталкивают с усилием,
как бочку из трюма по трапу на скользкую палубу.
Будто бы небо со дня сотворенья не видело синего,
ни бирюзового, ни золотого не знало бы.
Воздух уснул, вётлы уснули –
без запаха дали, без слуха, без плоти:
размыто черное над пустотою кирпично-красного.
Тихое небытиё улиц –
вечер последних полотен
в Тишинском переулке слепнущего Саврасова.
Мы расстаемся – я ухожу
в свой притихнувший дом
тонкой тропой, тетрадною клеткой, тротуарными плитами.
Есть терпкая светлость утраты. Но в обретенье ином
удвоенным светом алеет закат над ракитами.
Ты взглянешь в глаза, повторив:
«возможна ли женщине мертвой хвала?»
Бывает – такая, что горло между ключиц
прорезает, как молния.
Возьми мою руку, пойдем. Посмотри:
на лугах зеленеет трава.
И незабудок глаза до краёв
небесами наполнены.
Сон зимнего вечера
© Copyright: Виталий Леоненко, 2014
Свидетельство о публикации №114021007442
Свидетельство о публикации №114021007442
Рецензии