Мой друг, он безмятежен.
Он не как все, силен и нежен.
Художник он! Его призванье.
Считает дар он наказаньем.
Его не принял край родной
Живет и дышит нищетой.
В карманах только краски, кисти,
А в голове картина мыслей.
Он сядет в парке, в тишине,
В совсем безлюдной вышине.
Мольберт поставит на траву,
И приступит к «колдовству».
Взмахнет он кистью раз, другой,
И вот уже, русак живой,
В палитру кисть он окунет,
И вот уже орла полет.
Дорисовав дневной пейзаж
Он собирает свой багаж.
Домой неторопливым шагом
Идет, с мечтой о вернисаже.
Непризнанный Художник
© Copyright: Виктория Староверова, 2014
Свидетельство о публикации №114021000617
Свидетельство о публикации №114021000617
Рецензии