На Родине 1

    И вот я снова в Вологде.Ещё не вечер и я успеваю съездить на Пошехонское кладбище на могилу Поэта.У продуктового магазина купила красивый букет из астр и георгинов,долго ждала автобуса.Долго потом ехала.Устала.Всё тело ломит,душа томится,неуютно.Хорошо,что небо прояснилось ненадолго,надоело держать зонт над головой.
    Передо мной ухоженное,огромное кладбище.Пройдя кованные ворота в нерешительности остановилась:куда дальше?У охранника спросила,где могила великого,русского Поэта Рубцова?Он посоветовал обратиться к директору кладбища. Показал на кирпичное здание по правую руку.Войдя,я нашла дверь с табличкой "Директор",постучала.В кабинете светловолосая женщина средних лет. Поздоровалась.
   -Как мне найти могилу Рубцова?-спрашиваю довольно хмуро.
   -А чем вы так расстроены?-встречный вопрос.
   -Простите,-спохватилась я.-Устала очень.Не так-то просто до вас добраться.
   Женщина проводила (оказалось,совсем рядом),я попросила её сфотографировать меня у белого барельефа Поэта и креста.И осталась наедине с Поэтом. Вокруг камни,кресты,сосны.На могиле Поэта цветы,свежие букеты.
    Долго сидела на лавочке.Плакала.Сколько ещё написал бы Николай Михайлович будь он жив!
    До самого закрытия кладбища пробыла я наедине с Поэтом.Вся жизнь его пронеслась перед глазами.И вся моя жизнь.Две сироты под высоким небом Родины, на неласковом ветру.
    Время для меня сжалось,точно пружина.Вечером,при заходящем солнце,пошла через полгорода к дому,где убили Поэта.Ноги гудят,как провода,тяжёлая сумка измучила тело.Язык довёл меня до причала и Петровского сквера.Перед сквером памятник Поэту из серого гранита.
    Можно передохнуть.Над рекой Вологдой низко повисло неяркое солнце. Медленный его закат мне на руку.Светло.
    Сижу на голубой скамейке в Петровском скверике смотрю,на переливающуюся всеми цветами радуги вывеску ресторана "Поплавок".В нём сейчас музыка,танцы, веселье.
    Словно звёзды в Вологде-реке отражаются прибрежные,городские огни.Кажется
из тёмных глубин реки поднимаются неумолимые сумерки и ложатся пластами на город.Небо тревожно,от него и от реки веет влагой,близкими снегами.Запах листвы смешивается с запахом мокрого асфальта и бензина.Большой город живёт по своим законам,он наряден и полон людьми.Но насколько же мне милее тихие, безлюдные улочки села Николы,это картофельное тихое царство,простота и бесхитростность сельского уклада,вороньё,лесное счастье,хвойная прель... Ветер уволакивает сизую тучу в полнеба в сторону Великого Устюга.И мне вспоминаются солнечно-брусничные леса и клеверные пастбища,дымки села Николы...Неприхотливая прелесть северного края.
    К "Поплавку" подъезжают дорогие машины,паркуются надолго.Да и скверик наполняется молодыми парами и голосами.Речной дух перебивают ароматы сигарет,пива.Две-три звезды выглянули из омута остывающего неба.Я устала. Душа моя переполнена и от этого немного больно.Постою ещё у памятника и в путь-на вокзал.Пойду пешком.Через полгорода,не обращая внимания на тяжесть в ногах.Мне и должно быть тяжело и больно на этом пути,чтобы почувствовать чью-то боль ещё,чью-то безмерную усталость и одиночество.Вид скорбной, разрушенной церкви в Николе преследует меня и я понимаю,что никогда не будет покоя в моей душе,пока вновь не зазвонят колокола над родимой округой Поэта. Я не знаю пока как исправить то,что натворила революция,но мне хочется быть причастной к восстановлению и воскрешению незыблемых святынь,призывающих к любви,к чистоте и к вечности.
   Полюбовавшись речным причалом с ресторанчиком и гостиницей "Поплавок"(увековечили всё-же название!",подошла к памятнику.
На высоком постаменте из чёрного мрамора золотом лаконично-Рубцов.Запечатлён шагающим,в лёгком своём пальто,шарфе,с чемоданчиком
в левой руке.Смотрит на город,на кремль Вологодский.Нет ещё хорошего памятника Поэту,разве что любовь народная.Никак не могла
приловчиться,чтобы сфотографировать,сливается он с серым небом,деревьями за его спиной.Сбоку тоже нехорош.Нос,как определила
дочь его Елена,похож на Гоголевский.Никак не даётся скульпторам его одухотворённое,тонкое,почти иконописное лицо.Пошла дальше по
Петровскому скверику.Спросила у двух красивых девушек:"Как найти улицу Яшина?" "Вы дом Рубцова ищете?-в свою очередь поинтересовались
девушки.
  -Да,-ответила я.
  -Это недалеко совсем.Через дорогу,вправо по улице.Увидите слева хрущёвку-пятиэтажку.Обшарпанный дом такой,внизу сбоку - "Почта".
  И вот я у последнего подьезда дома номер три.На дверях кодовые замки.Дождалась жительницу этого подъезда. Вошла.
  Медленно поднимаюсь по серым ступеням.Невольно жмусь к стенке,всё кажется, что по ступеням стекает кровь Поэта.
 Стою перед дверью с двумя шестёрками на пятом этаже.Сердце стучит.Волнуюсь.Здесь за этой тёмной дверью произошло величайшее злодеяние двадцатого века.С этим трудно свыкнуться и я стою,на распухших от ходьбы ногах, и держусь за сердце.Вспоминаю,что в кошельке у меня пузырёк с нитроглицерином.
   
Я МЕДЛЕННО ПОДНИМАЛАСЬ
К НЕМУ НА ПЯТЫЙ ЭТАЖ,
И К СТЕНКАМ НЕВОЛЬНО ЖАЛАСЬ-
ТАКОЙ ОБУЯЛ МАНДРАЖ.

ОТ ГОРЯ НЕ ГОЛОСИЛИ
ЖИЛЬЦЫ И СЕРДИТЫЙ ДОМКОМ,
КОГДА ЕГО ВЫНОСИЛИ
В БЕССМЕРТИЕ ПРЯМИКОМ.

ОН ОЧЕНЬ ПО ЖИЗНИ МНЕ НУЖЕН
КАК ДРУГ,КАК БОЛЬШОЙ ПОЭТ!
А БЫЛ,КАК КУРЁНОК,ЗАДУШЕН,
КОГДА НЁС ЛЮБОВНЫЙ БРЕД.

ПОДЪЕЗД ДО СИХ ПОР ШАТАЕТ-
УБИТ ЗДЕСЬ ВЕЛИКИЙ ПОЭТ!
И МАНИТ ЛЮДЕЙ И ПУГАЕТ
КРОВАВЫЙ ИЗ ПРОШЛОГО СЛЕД.

  Наконец,звоню.
  Открыла пожилая женщина с закрашенной сединой.Обыкновенная.
   -Я приехала с Кубани,-поздоровавшись, поясняю ей.-Мне необходимо побывать в квартире Поэта.
    Женщина явно недовольна и к гостям не готова.
   -Пожалуйста,-прошу я.Мне сегодня уезжать назад.Наверное,больше не придётся побывать в ваших краях.
   Женщина медлила.Всматривалась в меня,но не уходила.
   -Я тоже поэт,-привожу последний аргумент.
   Женщина вдруг начинает причитать:"Надоело!Ходят и ходят,ходят и ходят... спасу нет!"И тут же без перехода:Ну раз вы с Кубани,из такого далека...только в виде исключения...
    И она,наконец,отступила вглубь маленькой прихожей,впустила меня в вожделенную квартиру.
    Дверь в комнату была прикрыта."Муж отдыхает",-пояснила хозяйка,но всё же я заглянула в тёмную щель.Прошли на кухню.Чистенько,уютно,обихоженно. Всё как у людей.
    Я захлюпала носом,представив как здесь женщина убивала мужчину.Была драка.В драке победила она,здоровенная баба-кровь с молоком.Возможно,Поэт ещё был жив на тот момент,ей бы вызвать "Скорую",а она пошлёпала пешком в милицию сдаваться,в валенках на босу ногу,по снегу.Потом сама давала показания,что когда она уходила(когда всё было кончено),у Коли ноги были сдвинуты,а на судебных фотографиях ноги раздвинуты довольно широко.Наверное,он ещё был жив, не совсем додавила,наверное,его ещё можно было спасти.
    -Вы что,плачете?-удивилась хозяйка(имени её я не помню уже).
    -А как вы думаете?-всхлипнула я.Здесь был убит мой любимый Поэт.
    -Так вы плачете?-снова переспросила она.Будто не видела,как мне больно. Очерствела что ли женщина,живущая с мужем в трагической квартире?
    -А плакать-то чего,нечего плакать,-не унималась никак.-Мы когда въехали, столько грязи здесь было,повсюду бутылки,потолки прокопчённые,столько ремонту пришлось сделать.И ванна вся загажена была.
     С её разрешения я сфотографировала кухню,ванну,прихожую.Всё маленькое, расчитанное на маленького человека.Мадам Дербина заполняла собой весь дверной проём.Вдвоём здесь было тесно,душно,раздражительно. Всё-таки тучные люди в замкнутом пространстве давят на психику.Их раскормленные телеса вызывающи и угрожающи.А Дербина была слишком тучная,туча.
     Мысли мои снова и снова возвращаются к маленькой квартирке Рубцова,в которой двоим было тесно.9 января Николай Рубцов и Людмила Дербина подали заявления в ЗАГС.19 февраля должна была состоятся свадьба,14 января 1971 г Николай Рубцов подал заявление в ЖКО с просьбой прописать в его квартиру "жену прибывшую из Лосты",то есть-Дербину. А 18 января в просьбе ему отказали,так как 16-ти квадратных метров его жилой площади не хватало для прописки дочери Дербиной Инги.
   Дербина оказалась у "разбитого корыта".Терять ей уже было нечего.Без квартиры Рубцов ей был не нужен.Отпала нужда терпеть его "выходки".
   Конечно,Рубцов ревновал её,а,значит,давала повод.Почему-то именно она вызывала в нём агрессию,будто всегда подначивала,дразнила,провоцировала.Однажды надел на её голову кастрюлю с ухой.И тут же Дербина с рыбьими останками в волосах побежала кому-то жаловаться,будто заранее призывала в свидетели. Показывала людям синяки на теле.Это её щипал "пьянчужка","иезут" Рубцов.Обычно женщины тщательно скрывают синяки от посторонних глаз,да и сор из избы зачем выносить?! Дербина же заранее,ещё до убийства зафиксировала,освидетельствовала каждый щипок своего сожителя.Что бы ей просто уйти от "иезуита" и "пьянчужки"! Так нет,присосалась!Нужна была Вологда,нужна была поддержка уже именитого Поэта,члена Союза Писателей.Её раздирали обида и злоба.К тому же,женским чутьём поняла,что Рубцов неминуемо уходит от неё.Он звал к себе насовсем Генриетту Меньшикову со своей дочерью Леной.Весной 1971 года они должны были воссоединиться в Вологде. Гетта была согласна.
    Только напор и хитрость Дербиной заставили его подать заявления в ЗАГС. Его мучали дурные предчувствия в этот период,он много думал о смерти.Именно с той поры,как Дербина внедрилась в его жизнь,мысли о смерти не покидали его. У Дербиной есть стихотворение,написанное до гибели Рубцова.Она уже тогда "предвидела!"

О,как тебя я ненавижу!
И так безудержно люблю,
Что очень скоро(я предвижу!)
Забавный номер отколю.

Когда-нибудь в пылу азарта
Взовьюсь я ведьмой из трубы
И перепутаю все карты
Твоей блистательной судьбы!