МП-650 Одна из потока белых машин - пустяк...

Одна из потока белых машин - пустяк.
Но дверцу тронешь - ворочается червяк
вздохов, страстей, убийств... Приспичивает конкретно -
и понимаешь: мечтать временами вредно.
Грохочет который год подконвойный состав -
области разные, но асфальт однотипен,
и правда, скрытая в круглых знаках, проста,
как ландышевой тоски двухдневная кипень.

Кто нюхал покрышки и не уловил момент,
тот либо народный артист, либо импотент.
Мечтаний на пятерых да фантазий кладезь,
но похоть сливается в самый обычный латекс -
и потому, вероятно, так влюблены
в запах резины натасканные зеваки.
Момент настаёт, когда рот исторгает блины,
и быстро проходит, ловя ответные факи.

Ёрзая мякотью бёдер, боясь упасть,
расколыхаешь внутренний ватерпас -
и, оживи на минуту белая тачка,
понял бы каждый филолог термин "упячка".
Тело трясётся - типа морковку тру;
с улицы всё равно видны одни плечи,
а выйдешь - и сердце не переносит жару:
Онан получил проклятье, но здесь ещё метче.

Выросшие пионеры гоняют мячи -
скоро у них тоже праздник. Громче ворчи,
дохлое мясо истёртой в биток простаты:
то, что естественно - по умолчанию свято!
В среду у полузащитника автослэм.
Шины накачаны так, что он не потонет...
Я лишь без мёда арабику ложками ем -
и почему-то всё равно гипотоник.