На каждом балконе снайпер времени...

На каждом балконе – снайпер времени,
в каждом окне,
на каждой крыше,
под каждой койкой – ниндзя неотъемлемого конца,
каждый мыслящий
слышит,
как грядущая смерть дышит
у его сердца, виска, темени,
сохранение
при этом
лица –
дорогого стоит...

Грузная пенсионерка, с трудом спускаясь с заледеневшего железобетонного крыльца,
шурша целлофановым пакетом,
кормит беспризорных кошек,
что танцуют вокруг неё похлеще цирковых собачек,
смерть для неё
ничего не значит,
она игнорирует её 
среди мирского зла
сохранённым в душе  однозначно
хорошим...

Как можно больше света
и тепла
культивировать в себе на уровне духа,
и тогда
у исполнителей могильной тьмы
в самом главном для них наступает "непруха"...

Беда –
от образа и подобия Отца
отрекающиеся мы,
всё остальное – испытания перед превращением Леты
в нескончаемое Господнее Лето...

Петь Многие Лета
человечности – 
вечно –
дело поэта,
многое из остального не стоит и выеденного яйца...

Я спокоен
перед лицом любой
тьмы,
доволен судьбой
с её изнанкой лазаретно-барачной,
Муза моя – отбеливающая бестелесностью тканевое прачка,
её удача –
небесное полотно
с облаками дум,
что над крестами погостов
дождями плача
превращают их в птиц
духовного роста
просто,
сквозь времени шум
музыкой сфер озвучивая
кино
всего, что дано
здесь и сейчас мне
лично...

С персональным
безвременьем
теснящей речи живые
глухоты паучьей
озабоченных материальным
справляются отлично
воздушно-каменного театра времена –
имена,
не сгоревшие в огне,
освобождавшем Лес Прекрасный
от сухих сучьев,
круглый год вход в него – безопасный
для открывших в себе спасительный лучик
звезды, со звёздами говорящей,
временно находящейся за тучей
незнания наземного мира
о ней...

Пой,
моя лира,
с тобой –
я живой
среди смертями нашпигованных дней,
ей-ей,
аой!

Нет смертных теней
для взгляда,
в котором добрый человек – герой,
упраздняющий власть распада
врастанием в небо
живой
судьбой
независимости от постановок диктата хлеба,
склепа
и прочих нелепостей для бессмертия человеческого духа
из родственного вышеназванному ряда,
да слышит ухо,
которому сиё – лепо...

Зацикливаться на преходящем – не надо!

Настоящее 
становится моим бесконечным
будущим, если
я в нём по-человечьи
настоящий,
как роднящая
одного со всеми песня...