Была весна, не в меру жаркая.
Я брёл домой, зимой раздавленный,
Тяжёлым шагом, гулко шаркая,
Кляня весну за воздух плавленый.
Я брёл как будто в невесомости,
На треть отсутствуя в себе,
Снося весну лишь в силу совести,
В услугу скомканной судьбе.
Я брёл домой, пути не ведая,
Минуя муть побед и бед,
В мечтах с самим собой беседуя
О лете, длящемся сто лет.
В мечтах о лете, где воспрянувший
В тени прохладных тополей,
Я оживлю свой Дух, завянувший
В сухом обилии ролей.
Лишённый дефицита времени,
Летя сквозь лето, лету вслед,
Избавлюсь, наконец, от бремени
Сознания лимита лет…
01.06.01.
100 лет лета
© Copyright: Павел Анатольевич Лобанов, 2014
Свидетельство о публикации №114021002845
Свидетельство о публикации №114021002845
Рецензии