И, как в детстве, всё падать мне вниз бы.
За пригорком, где прячутся избы...
У хозяев на ужин полы мыть.
А за избами – поле полыни...
Не такая большая там сумма,
Чтоб забыть обо мне и не думать.
Мы заплатим, но кто мне ответит:
Почему в поле том серый ветер?..
Ах, как дождь неожиданно хлынет –
Я один среди поля полыни,
Мне бежать бы в лес рядом, где терем,
Говорят, среди чащи затерян...
Ни за что не пойду, да на кой мне?
Там поймает, задушит покойник.
Как грибы, в поле ржавые каски...
Я не знаю ни жизни, ни сказки.
Дым дождя застилает дорогу.
Попрошу я прощенье у Бога
За убогую грустную долю,
За пустынное горькое поле...
1975
1957
© Copyright: Михаил Кедровский, 2014
Свидетельство о публикации №114021002474
Свидетельство о публикации №114021002474
Рецензии