Ветрам, заблудшим в поле, доверяясь,
Бредя ночной тропою сквозь метель,
В конце пути, безмолвно, растворяясь
Во мгле, что свет, где смерть как колыбель.
Длань стужи столь нежна сколь и сурова,
В объятьях снов её легко всё позабыть.
Ведь уст немых не растревожить слову.
Лишь нерв звенит. Кардиограммы нить.
И мир, не ведавший доселе края,
Сожмётся в стекленеющий зрачок.
Багряной кровью окропится берег рая.
Гул тишины. Сознанья потолок.
Лишь дух измученный, в страстях сгорая,
Всё рвётся ввысь, через заслон небес,
Как амплитуда жизни тихо тая.
Забыв, что каждому свой рок, свой крест.
А где-то там, средь звёздных червоточин,
Где sancta sanctorum, купель младых планет,
Сродни истоку, путь сквозь вечность точит,
Иной реальности неугасимый свет.
Январь. 2014.
Ветрам, заблудшим в поле, доверяясь
© Copyright: Борис Семёнов, 2014
Свидетельство о публикации №114021000201
Свидетельство о публикации №114021000201
Рецензии