В Клетке Листа

                1
Я не знаю каким будет стих мой –
я вручаю его Отцу, и
лукавый в строфу не подсунет
ни мазка, если Бог не попустит…
Да! Уж лучше мой голос вновь стихнет,
чем я им налью подлой гнуси.

                2
Мы для стихов всё ищем слов транзит,
а пузыри пусты всегда на воду.
Но разве человек наш паразит,
коль сам всего себя вручает Богу!
Нет, я не дам нас заразить
отравою уныния былого.
Пускай тоска немного посквозит –
от этого никто из нас не дрогнет!

                3

И нашлепывает дождик весело
что-то гибкое за стеклом.
А ты, друже, крепись, не робей зело,
ни на мигушку тебя Христос
не покидает. А ты в уклон…
Так  смотри на витках не убейся лбом.
Тереби свои сонные веки,  жги
тошноты отвращение между вздохами.
Затяни же уныние в ремешки –
отрекись, отступись от дохлого
мирозлобия, - всё у тебя в руке
мирно сложенной, как положено.
А деньки, под разливы души погожие,
набираются трезвости налегке.

                4

В клетке листа я так прост и важен –
Розыски, отблески, стих, любовь;
Что мне К….ро при встрече скажет?
Время – ритм сердца, а Вечность – кровь.
Письма метаются стаей птичьей,
тешась минорами брачных встреч.
Я хапанул между строк прилично,
счастье своё привыкав стеречь.

                18 – 28 ноября 2013