Стоишь упоротый в центре города.
Ревут машины, горят витрины.
Немой от холода, прячешь голову
в шарф свой длинный.
Она уехала ранним вечером.
Без объяснений, причин и споров.
Ты-уязвлённый и покалеченный,
рядом-такой же город.
Город, который тебе пожаловал
все свои клубы и виски с колой.
Давишь на жалость-пчеле на жало,
уходишь, как дети в школу.
Утро оденет все мысли в чёрное.
Не просыпаться желая вовсе,
взглянешь на стену. Какого чёрта
здесь есть часы и восемь!
За ночь не раз будет сниться прошлое
с примесью новых желаний тайных.
Бог на иконе такой же брошенный,
только ещё печальней.
Брошенный
© Copyright: Дэн Кёртис, 2014
Свидетельство о публикации №114021011280
Свидетельство о публикации №114021011280
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.