Бежит куда-то спозаранку,
Взъерошена, бледна как смерть...
Шепнет лотошница цыганке:
"На ней лица сегодня нет...".
Растрепан медно-рыжий волос,
Сбит набок чепчик кружевной.
Она рыдает громко, в голос,
Пугая весь народ честной.
Ее трясет как в лихорадке,
Текут ручьи из синих глаз,
А ноги путаются в складках
И месят уличную грязь.
Недавно под руку с корнетом
Она прогуливалась тут.
Он покупал с лотков конфеты,
Заколки, ленточки, тафту...
И кумушки из лавки хлебной
Им вслед вздыхали: "Ох!" и "Ах!".
А где теперь любовник бедный?
От пули вражеской зачах.
Она бежит. Ее шатает.
И плачет, бедная, навзрыд...
Куда бежит - сама не знает,
Ведь он убит, убит, убит.
2001 г.
Убит
© Copyright: Полянская Анна, 2014
Свидетельство о публикации №114021001024
Свидетельство о публикации №114021001024
Рецензии