Прощание

Я молча сижу за столом
и множу окурки.
Ты просишь увидеть
значимость твоих слов.
Потом выбегаю под дождь
без зонта и даже без куртки,
кричу, проклинаю тебя
и твою любовь.

Уставшие мысли мои
словно цены на нефть,
то падают вниз,
то поднимаются выше прежнего,
то где-то под плинтусом
вовсе сходят на «нет».
В голове опустевшей
осталась одна безмятежность.

В твоих волосах
опять запутался ветер,
от рук исходит
пьянящий запах корицы.
Я собираю по каплям
просоленной ночи пепел,
и возвращаюсь в холодное утро,
чтобы проститься.

Тоска, словно черная птица,
на крыльях в душу несется.
Я строю свой замок не из песка,
из потухших окурков.
Закутавшись в дым сигарет
в надежде, что счастье вернется,
я вырываю тебя
из памяти закоулков.

Ты знаешь, я из-за тебя
не люблю воскресенье.
Стараюсь прожить этот день
как можно скорей.
И понедельник, казалось бы,
станет спасением.
Но и его ледяные объятия
мою душу больше не греют.

Давай похороним любовь,
как котенка, в коробке,
и простившись, пойдем,
ты направо, а я налево.
Мы больше не вспомним о прошлом,
как были нежны и робки.
Я слишком многого
от тебя хотела.

А хочешь на память
сгоревшего чувства золу?
Храни ее прах в кувшине
под нашей кроватью.
Прости за неверность,
я навсегда ухожу.
До нескорого, сударь!
Нет, нет, не провожайте…

9 февраля 2014 год