Смотреть, восхищаться, любить!

Дано ли, словами,
 когда-нибудь, то передать,
Как солнце утрами,
 встает над притихшей землей.
Как юный подснежник
 умеет так сладко зевать,
Свои лепестки
 умывая прохладной росой?
А как рассказать,
 как танцуют в лугах журавли?
Как коршун, раскинувший крылья,
 над миром парит?
Как воздух дрожит,
 отрываясь от теплой земли?
Как малая пташка
 серебряной стрункой звенит?
Родится ли, где-нибудь в мире,
 художник такой
Чтоб шорох листвы
на рисунке своем сотворил?
Чтоб запахи снега и ветра
умелой рукой
Правдиво и смело
в полотнах своих воплотил.
Ну как, на словах,
 можно голос Оби передать,
Когда, в непогоду,
она свои волны несет?
Как ярость грозы,
 ее звуки пером описать?
И странное чувство,
 что снова в дорогу зовет!
Нет! Только смотреть,
 осязать, восхищаться, любить….
Душой замирать,
 от сознания причастности к ним;
Живой, но такой беззащитной Природе моей,
Свободной и щедрой дарами, Сибири моей,
К святой и могучей, любимой России моей.
К огромной, но все ж, бесконечно ранимой, Планете моей!