ххххххх

Я люблю язык подворотен.
Слово каждое - словно камень.
Люди умные, вы поймёте;
Ну, а глупые, - дьявол с вами.

Не спешите вы, ради  бога!
Можно выводов сделать сотни.
...Но таких, как я, слишком много,
Тех, чья родина - подворотни.

Нас, что выросли в коммуналке,
Где по комнатам: к койке - койка,
Нас, учившихся из-под палки,
Нас, шатавшихся по помойкам.

То, минувшее - как в тумане.
Стёрта в памяти половина.
Где ж вы, милые дяди Вани?
Где ж вы, добрые тёти Нины?

Над былым теперь  чахнут хмуро
Стен обшарпанных  обелиски,
А на  них взамен слова «дура»
Что-то новое по-английски.

Прислоняются к ним другие,
В чём-то схожие с нами, люди.
Их не мучает ностальгия,
Но когда-нибудь мучить будет.

Мы грядущему поколенью
Пусть, немногое, всё же дали.
И не кончится повторенье,
Восходящее по спирали.

Сердце бедное бьётся глуше...
Я ж по-прежнему беззаботен.
Знаю: встретятся наши души
Где-то в сумраке подворотен.

              Ноябрь 1992 г.