Не знаю сам ли голос просится
упасть на мартовские иглы,
когда устал как переносица,
которую очки настигли.
все чаще рвет разноголосица
всю цельность полотна готового,
метель на волосы мне косится,
услышав голос молота пудового.
то голос сердца уморенного,
в предчувствии любви и замяти,
в своих решеньях непреклонного,
когда судьба коснется памяти.
Свидетельство о публикации №114020907679