это не сон

почему я все время о нем думаю?

это как зависимость.
а может это она и есть.
как будто потеряла видимость,
и за полгода ему удалось не надоесть.

иногда я его все-таки ненавижу,
но до сих пор жду
потому, что иного выхода не вижу,
и все ещё верю в эту мечту.

подождать ещё три месяца,
неужели не смогу?

а вдруг все закончится
так и не начавшись?
снова обманутой быть не хочется,
так и расстанемся не повстречавшись.

у меня теперь не выходит
даже четверостишье написать,
вся моя рифма куда-то уходит,
исписана вся тетрадь.

теперь пишу не со слезами,
а сквозь зубы.
хотя раньше я могла часами
в стихах крошить словами.

этот город-
бесконечное однообразие.
не осталось неизученных дорог,
какое-то безобразие

ты знаешь как это бывает,
когда чувствуешь, что не твое.
когда каждый день одни и те же лица встречаешь,
и лжешь, что всё хорошо

меня тошнит от этого города,
и эта дурацкая погода
шепчет:"это твоя несвобода"

моя безнадега.

я живу предстоящей встречей,
как будто есть только он.
мы снова с ним перечим.
но я проснулась. это был сон.