По пыльным проспектам малиновых лиц,
По пёстрым пунктирам немых отголосков,
Протянулся ручьём мой очерченный лист
Вдоль обрывов из звездных обносков.
В нём посланье седое, недостарческий звон,
Голос охрипший из бессмысленных стонов,
Мысль из сердца, бесстрастный аннон,
Изнечтожная правда на фоне чужого.
Эту фразу я пишу автоматом.
Правда осколками режет глаза.
Быть может отнёсся в чём-то предвзято,
Я создал оружие против себя.
Я в море сухом загустевших иллюзий,
Минутная стрелка бежит впопыхах.
Я руки покрыл чёрной краской контузий,
И точку всему я поставлю в стихах.
Но не узнать никому эту фразу.
Не красива она да и вовсе швыряет напастью.
Я выжгу новую, по своему же заказу:
«Я свой творец и мне творить себе счастье».
Мне творить себе счастье
© Copyright: Мартынов Максим, 2014
Свидетельство о публикации №114020900468
Свидетельство о публикации №114020900468
Рецензии