Рифмы нет, не читай

Мысли разбегаются, и все
становится мусором,
бесполезным и жалким
мусором, которого
достойна лишь
водосточная канава.
Да и она, наверно, несет в
себе больше смысла,
большую ценность, чем
какие-то пустые,
перепутанные
рассуждения, убитые и
снова выложеные на
обдумывание, каким-то
лживым энергетиком, и то
до конца не допитым.
Смута смущает, смута
мутит разум, и заставляет
спотыкаться об
собственные ноги, а
иногда даже и об пальцы
рук.
Мой друг, мой - любой
читающий это человек!
В этих строках столько
непонимания к
собственной
истощенности, сколько в
них смысла. Иногда и
много по малу, не
означает ничего! Иногда и
много смысла несет в себе
отсутствие смысла.
Мешуру. Прикрытие, ради
самой скверной мысли,
ради себя самого.
Возможно, и в этих
строках мешура, почему
и нет. А может и в ваших
мыслях мешура. Да и
вообще нет ничего
настоящего, да, точно нет.
Сегодня это меня убивает, 
забивает, не дает уснуть,
заставляет писать, диктует.
Завтра же просто все
исчезнет. Импрессионизм.
Завтра - нет и все.