Тебе сия молитва… Помнишь, ты,
Увы, не сознавал своих пороков?
И не сознаешь… Ныне Зла Цветы,
Отрубленных голов склонили в ноги,
Тебе, уже истлевшие ряды…?
Моя любовь убитая жестоко,
Твоим ножом меж крыльев,
Но не в грудь… О трус позорный,
Дай же мне вздохнуть,
И доказать тебе, что тело тленно.
Что только дух силен… Любая суть,
Ему подвластна, не мертва, не бренна,
Она, пока надежды бьется ртуть.
Тебе лишь значим мир, который после,
Разбитый, разложившийся в земле,
Умрет… Падет, окажется в огне,
Во мгле своим развратом захлебнется,
В безумной пляски оргии на дне…
Давай же, смейся прямо в душу мне!
Пусть первым кинет камень тот, кто вовсе,
В твоей уверен, лживой правоте,
А ты остался там, на «высоте», надменно,
Снисходя к «бездарным смертным»,
Кто жив душей и сим подобен мне…
Некоему другу
© Copyright: Освальд-Альтросса Скровски, 2014
Свидетельство о публикации №114020911995
Свидетельство о публикации №114020911995
Рецензии