В век, когда мы были аристократами (или злодеями), я уставшая садилась к тебе на колени, манерничая. Гнула пальцы смешно. Ты меня утешал, развлекая поверьями. Мы смеялись и спорили-у кого получится лучше, соперничая. Мы смеялись и были такими счастливыми.
Невесомыми.
Совершенно другая эпоха. Твои гнутые скулы, растянутые, миллионами изображаемые на нелепых картинах майя. Мы бы были рыцарями, в древности упомянутыми. Нотами, что покрывают расчерченные листы. Чур, я одна восьмая-красивая, гулкая и прямая.
Слушай. Мне больше не нравится здесь.
Мы бы были королями-изобретателями каждый раз. Белоснежными человечками из нуги. Нас бы в тронном зале бескрайне и созидательно провозгласили стихослагателями. Не по заслугам конечно-мы перед ними наги.
Неуклюжие чувствоплёты.
Безритмово
© Copyright: Лизавета Говорова, 2014
Свидетельство о публикации №114020911755
Свидетельство о публикации №114020911755
Рецензии