Шкура Пушкина!

 Забитое окно,
 Заклеенные скотчем двери "И".
 Не так уже й давно,
 Здесь жил писатель - времени.

 Потолок осыпался
 И гвозди лишь торчат из стен,,
 Хоть сам он умер и засыпался,
 Тропа его без перемен.

 Стихи "про драмы времени"
 Калечат Этим Людям  души.
 Молитвы поют семьями.
 И бесы закрывают уши же.

 Стихи про пыль -
 Не стоящие цента.
 Уйдут как быль
 И заберут агента.

 Лишь Бог наш - Альфа и Омега,
 Вот что основа нашей жизни.
 Ты умер или жив коллега?
 Ему решать, простить капризы.

 Мы все глупцы не знаем цены:
 Ведь Бог создал нас, все нам дал,
 А мы как хищные гиены,
 Всё отдаляемся у даль.

 Я Жил и умер, или жив,
 Лишь Богу все решать
 Я даже голову кружив,
 А он уже про это знал.

 Ты не смотри что пьет богач
 Он пьет лишь смерть и нею захлебнется.
 И не смотри как бьет силач
 прийдет сильней и он же надорвется.

 А бедный сам себе живет:
 Не знает кризиса дефолта,
 Угроз не слышит и поет
 И не пугает смерть и квота.

 Ты Бога лишь благодари
 И в церковь Божию ходи
 И Бедным деньги ты дари
 Что бы в раю вкушать плоды!