В мятых складках скатерти белой
Словно капли вишневого сока,
Руки нежные мертвенным мелом
Сжали в пальцах упрямый локон.
Робкой тенью свечи огарок
Догорает в прохладе утра,
На страницы молитвы старой
Воск стекает потоком мутным.
В двух бокалах вина остатки
На салфетках следы помады,
И стекает по белым складкам
Сок вишневый, иль виноградный?
Под столом притаились тени,
И, застыв, каменеют скулы.
Хрупких пальцев переплетение
В зябкий контур нагой фигуры!
Сквозь стекло дорогих бокалов
Запотевших, с дыханьем споря
Нервный почерк молитвы старой
Оборвался на полусло...
Свидетельство о публикации №114020802655
В красной комнате красный свет,
Красным отблеском лег на плечи,
Красной тенью задет портрет,
Красным пламенем плачут свечи...
Почему-то вспомнилось именно оно. Наверно при написании у нас было с Вами созвучное настроение. Я почувствовала Ваше, и вспомнила свое, много лет назад.
А Ваше "Хрупких пальцев переплетение в зябкий контур нагой фигуры", так вообще высший пилотаж. Стихотворение это несомненно заслуживает самой высокой оценки, на мой читательский взгляд.
С симпатией,
Ирина Суворова 4 20.06.2015 22:02 Заявить о нарушении
Антон Бичура 21.06.2015 04:59 Заявить о нарушении