Художник

                Он рисовал её с любовью,
                Овал лица,изгиб руки.
                Не красками-своею кровью,
                Зажав от боли кулаки.       
               
                Он рисовал её в разлуке,
                Когда был от неё вдали,
                Все исколов для крови руки,
                Он об одном судьбу молил-
               
                Чтоб кровь легко могла струиться,
                А сердце-мужественно ждать
                Тот час,когда от встречи лица
                Их смогут жаром запылать.
               
                Когда он с нею смог бы слиться,
                А тело-к чёрту,пусть своё!
                Не рисовал он кровью лица
                Ещё ни разу,но её...
               
                Дугою брови,губы-вишней,
                И профиль тонкий,и глубь глаз...
                Он сам не помнит,когда вышло,
                Чтоб жить и гибнуть в один раз!
               
                Когда её творил он тело,
                Касаясь кистью без стыда
                Плеча,с которого слетела
                Намёком шаль,он слышал:"Да..."
               
                Мечтаньям страстным предавался,
                Владея кистью,словно маг,
                Но,только жаль,что оказался
                Он не художник,а...МАНЬЯК!
               
               
                2014.