Сомнения

Пишу, кропаю среди ночи:
Метафоры... катрены... слог...
Поэт, конечно, я - не очень:
Писать, как я, любой бы смог.

Но мысли изредка проскочат
Среди полночной тишины,
По-мефистофельски порочны,
По-хлестаковски нескромны.

И в эти редкие мгновенья,
Гордыня явит свою власть
И льстиво шепчет: Ты же гений,
Ты творческой элиты часть.

И по-другому уже строчки
В столбец слагаются теснясь,
Пишу от точки и до точки,
Плету словесных кружев вязь.

Стихи мои уже прекрасны,
Так кажется мне до поры:
По-хлестаковски сладострастны,
По-мефистофельски мудры...

Но утро серое приходит,
И взгляд становится трезвей,
Уже стих неудачен вроде,
И гордости иссяк елей.

Я засыпаю на рассвете,
И бьется в голове вопрос,
По-мефистофельски несветел,
По-хлестаковски крайне прост:

Как ничего не смог создать я
Достойного своим трудом,
Посредственности лишь проклятье
В мир принося пустым стихом?

Потом опять и день, и вечер,
И снова строчки и слова...
Мерещатся камзолы, свечи,
В камине с запахом дрова...

Так день за днем опять и снова,
Недели, месяцы, года,
И точное, казалось, слово
Опять ложится не туда...