В сон до самого апреля,
цепенея по часам,
ходят белые метели
по чернеющим лесам.
Ты по мне пройдёшь фривольно,
шрам оставив небольшой,
- только звон!.. А мне не больно,
с отмороженной душой.
Мне, уж, пофиг враг заклятый,
- экстремист и стихоплёт,
- зря стараетесь, ребята,
- головою... - да об лёд!
Я до звона онемелый,
- улыбнётся, чья-то месть:
- нет меня - и нет проблемы...
Но я жив, проблема есть.
Кто мечтал об этой тризне,
- нету даже ОЭРВИ!..
Вот такая форма жизни,
- до припёков от любви...
Анабиоз
© Copyright: Сергей Сомнинский, 2014
Свидетельство о публикации №114020812768
Свидетельство о публикации №114020812768
Рецензии